Estou a olhar para esta folha tão vazia, e a questionar-me o porquê de no momento em que mais quero parecer sobredotada em palavras, me falte a inspiração e o poder para criticar tudo o que se passa.É sublime o momento.
Ponto, virgula, ponto, ponto de interrogação.
A pergunta instalou-se, e agora exigo saber o porquê de as palavras não me escorrerem da alma, o porquê de os meus sentimentos serem tão confusos que já não consiga atirá-los (nem com delicadeza) para o maldito papel, e quero saber imediatamente, porque ficou a caneta sem tinta!
Receio imenso que fique parada no complexo de um qualquer olhar, e que de uma certa maneira, me venha a arrepender de ter parado instantes a fotografar a íris de um olhar intensamente fixo no meu.
Calma, nada há-de correr mal.
Mas mesmo agora que imagino a sua íris, o seu perfume, a minha inspiração ainda esta num nivel demasiado baixo; não dá sequer para escrever alguns rascunhos e de seguida rasurá-los.
Chega-me de tédio, vou procurar a minha musa.
eu só nunca entendo as tuas imagens. talvez seja a minha insensibilidade a tomar posse da minha não imaginação. Contudo: D E L I C I O S O like ever. :D
ReplyDeleteestá bom, garota. está mui buenno.
se queres uma "força" por não teres conseguido escrever o suposto, esquece. Porque curto sempre aquele pessoal com força para escrever o equívoco, com a capacidade de se domar. Mais uma vez os meus parabens :D
like :)
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